Слезы на лепестках роз - Страница 31

– Вот теперь время, Джордана.

– Да. – Время ожидания закончилось, и она оказалась в его объятиях. От него исходил запах мыла. Ворот рубашки был расстегнут, кожа влажная. Значит, он нашел дорогу не только на кухню, но и в другую ванную комнату.

Пальцы ее дрожали, когда она пробежала ими по его груди. Сначала неуверенно, потом все смелее, изучая, познавая тело мужчины, Патрика. Он был твердым, почти каменным, от плоского живота и узкой талии до широкой груди. Упругая кожа скрывала стальные мускулы. На плечах рука ее задержалась на миг, прежде чем смахнуть со своего пути рубашку. Патрик молча позволил ей изучать свое тело. Ему знакомы были изощренные прикосновения многих женщин, но сейчас у него возникло ощущение, что все происходит в первый раз.

Ее пальцы порхнули вниз, по бицепсам и предплечьям. Снова вернулись к груди, ладонь замерла на сердце. Она погрузилась в исследование, и лицо ее стало почти мрачным. Потом выражение его вдруг смягчилось, когда ритм его сердца, слившийся с ее собственным, подсказал ей, какую муку терпит он от ее прикосновений.

Скользнув вверх, ее руки обхватили его шею, обвели линию подбородка и щек и, наконец, зарылись в его волосах, чтобы приблизить его губы к своим. Он напрягся, окунувшись в ее поцелуй. Отдавая ей лишь то, что она хотела взять сама.

Джордана отстранилась. Пространство между ними пульсировало все возрастающим желанием. Протянув руку, она проложила пальцем дорожку от его горла к талии.

– Мне кажется, ты самый красивый мужчина на свете.

– В мужчине красота не главное, Джордана. Прекрасна ты.

– Все равно ты самый красивый.

– Тебе же не с кем сравнивать, откуда тебе знать?

– Мне и не нужно сравнивать, чтобы знать. Мне никто не нужен, кроме тебя. – Пуговица на его брюках выскользнула из петли, хоть он и пытался удержать ее руку.

– О боже, нет. Не здесь. Кажется, я больше не выдержу. – Дернув ее к себе, он прижал ее поближе, призывая на помощь все свое хладнокровие. -Для остального есть место получше. – И зашагал с ней к постели.

В своем воздушном одеянии она выглядела миражем, слишком прекрасным, чтобы быть реальностью, но, когда он сдернул с нее кружева, оказалась живой и теплой. Он прикоснулся к ее груди и ощутил легкую дрожь.

– Ты дрожишь, потому что боишься меня, Джордана? – нежно спросил он.

– Нет. – Она судорожно сглотнула, но не отстранилась от его ласк. – Я не боюсь тебя. Только не тебя. Ты очень хороший, Патрик, и внутри, и снаружи.

– Нет… – начал было он, но тут же осекся, взглянув на нее. Для лишенной зрения Джорданы прекрасным было все доброе и хорошее. Она верит, что он прекрасен. – Да поможет нам Бог, я надеюсь, что ты права, пробормотал он, опускаясь вместе с ней на постель.

Он знал, как дразнить, как мучить ласками, поднимая желание все выше и выше до лихорадочного предела. Он знал, где прикоснуться, где поцеловать, чтобы вызвать слезы страсти, чтобы женщина жаждала большего и сама не могла понять, выдержит ли она.

Он знал, как достичь того глубочайшего, бездумного пика вожделения, почти безумства, когда каждый поцелуй и прикосновение, каждый удар сердца, каждое движение тела пронзают неземным восторгом.

Страсть ради страсти. Он никогда не хотел большего. Никогда не требовал большего, чем животное удовлетворение. Никогда он не желал чудес и благоговейного трепета, а теперь хотел именно этого.

Это будет его даром ей.

Никогда в жизни не был он таким нежным, таким добрым. Таким заботливым. Но доброта его возвращалась к нему наградой – Джордана сливалась с ним, проникаясь его желаниями, щедро одаривая его ответной нежностью. Забылись все душераздирающие обиды, захлестнувшие их одиночеством. Охваченные пламенем, они вознеслись к границам доселе неизвестного мира.

Он поцеловал ее почти благоговейно. Сбивчивым шепотом согрел ее губы:

– Я сделаю тебе больно лишь раз, Джордана, – и больше никогда в жизни.

Ночь окутывала их – густая, словно темное вино, ночь. Из сада донесся крик филина, сливаясь с ее криком. А потом боль, как этот филин, исчезла. На всем свете остался только Патрик, и он учил ее блаженству, ради которого был сделан первый шаг.

Его разбудила музыка. Нотки тихой страсти уплывали со струн гитары в тихий рассвет. Небо за балконной дверью было серым, с одним лишь легким мазком пурпура, предваряющим восход.

В одних брюках, босой, он пошел на эти звуки. Он найдет ее, как находил уже много раз, сидящей со скрещенными ногами на полу, ивовым прутиком склонившейся над своей гитарой. Закрыв глаза и погрузившись в мечты, она будет пробегать пальцами по струнам, превращая свои мысли в мелодию.

Гладкие доски пола холодили его босые ступни, когда он остановился под аркой, ведущей в большую комнату, и замер, вслушиваясь. Она сидела под портретом надменной дамы, которая называла ее музыку дурацкой блажью, и в ее мелодии звучала грусть. Потом грусть растаяла, сильнее зазвучал мотив радости.

Ритм и напряжение оставались прежними, но Патрик ее радость чувствовал. Чтобы понимать музыку Джорданы, не нужно быть знатоком.

Когда она перестала играть, прислушиваясь к последнему, эхом растаявшему аккорду, он заговорил:

– Ты играла для нее, не правда ли? Для Эммы?

Джордана обернулась к нему, прижимая к себе старую, оставшуюся еще с детства гитару.

– Для нее. – Она подняла к нему улыбающееся лицо. – И для себя.

Патрик опустился рядом с ней, представляя себе, что бы сказала чопорная Эмма Даниэль о полуобнаженном гиганте, сидящем на ковре рядом с ее внучкой, одетой только в его рубашку. На одно мгновение ему от всего сердца захотелось, чтобы она оказалась здесь и полюбовалась на эту картинку собственными глазами. Ему захотелось, чтобы она услышала только что сыгранную мелодию – печальное "прости", сказанное от избытка обретенной силы. Мелодия преследовала бы ее. Он знал, что она будет преследовать и его, долго-долго, даже когда он уйдет из жизни Джорданы навсегда.